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Perte grande, cruelle, irréparable, immense
Pour notre nation !
Un feu s'est allumé sous un dôme de France...
Pas celui du canon.
Un homme d'autrefois, qui se fit quelque gloire...
(Mais cela, fini, mort)
N'était plus qu'un égal... attendant là l'Histoire
Qui jamais ne s'endort ;
Les chants allaient vibrer, et la tombe entr'ouverte,
Cette bouche sans mots,
Qui parle en se taisant, la lèvre parfois verte
De l'éternel repos,
Une tombe, bientôt devait avoir sa proie
Pour la rendre au Néant...
Et brisée au Chagrin, pour quelque peu de joie...
Avis à tout Vivant ;
Lorsque soudain éclate, en la chapelle ardente,
Une flamme de deuil
Qui d'abord en léchant, puis ensuite mordante,
Tourne autour du cercueil....
Cette étoile d'Enfer, près de l'étoile sainte
Que la cire faisait,
Surprend, émeut chacun, qui, dans la vaste enceinte,
De prier commençait !
Le recueillement cesse... il fait place au tumulte
Qu'amène la frayeur...
L'œil jaillit aux trophées, objets d'un autre culte
De terrestre grandeur !
Car l'Incendie aussi gravit avec la vue...
Prompt, vif comme l'éclair...
Se tortillant affreux en sa sanglante nue...
Soufflé, cinglé par l'air...
Mais on est à Paris, — c'est dire qu'un désordre
Va vite s'éloigner,
En souvenir du Mort (et pour préserver), l'ordre
Doit sur tous points régner...
Il faut de prompts secours, pour arrêter ces lames
Qui percent de leur feu...
Ces secours, ils sont prêts, ils atteignent les flammes
Dans le temple de Dieu.
Mais, hélas! le serpent qui siffle sous la voûte
Bouillant dans ses replis...
S'élance, prend, dévore, en son horrible route,
Ce qui voltige en plis...
Il voudrait assouvir sa faim abominable
En engloutissant tout...
Vains efforts ! on l'écrase en ce lieu vénérable
Du Brave allant partout... —
Soyons tristes pourtant... et tristes pour la vie
Notre Livre-Soldat
A perdu des feuillets de mémoire chérie...
Qui font deuil pour l'État !
On refait l'Argent, l'Or, le Diamant, la Pierre,
Fortunes et châteaux ;
Mais l'honneur des combats, ce luxe de la Guerre,
Marqué par des drapeaux...
Mais de l'âme de gloire, achetée au prix rouge,
De Vainqueurs à Vaincus,
Une partie a fui... plus rien d'elle ne bouge...
Et ne planera plus !...
Oui, de ces biens si chers aux illustres années
De nos armes dehors,
Les hampes restent là… veuves et décharnées…
Comme les os d'un corps.