«
Ton nom remplit le monde, auteur à Renommée,
Tu ne peux être plus content ;
Jouis donc du bonheur dont ta vie est semée...
Jusqu'à ta part dans le Néant.
N'est-ce pas que tu crois que tu vas toujours vivre
Sans qu'un coffre qui n'est pas rond
Doive un jour renfermer ta poussière?... Et ton livre?
Tu ne seras que son Second.
Car, toi dans la tombeau, peut survivre ton œuvre,
Souris-en bien dans ton fauteuil
En bois doré, sculpté, — bras forme de couleuvre
Dont se fait aussi le Cercueil.