«
Perside, je me sens heureux
De ma nouvelle servitude ;
Vous n'avez point d'ingratitude
Qui rebute un cœur amoureux.
Il est bien vrai que je me fâche
Du fard où votre teint se cache ;
Nature a mis tout son crédit
À vous faire entièrement belle ;
L'art qui pense mieux faire qu'elle
Me déplait et vous enlaidit.
L'éclat, la force et la peinture
De tant et de si belles fleurs,
Que l'aurore avecque ses pleurs
Tire du sein de la nature,
Sans fard et sans déguisement
Nous donne bien plus aisément
Le plaisir d'une odeur naïve ;
Leur objet nous contente mieux
Et se montre devant nos yeux
Avec une couleur plus vive.
Les oiseaux, qui sont si bien teints,
Ne couvrent point d'une autre image
Le lustre d'un si beau plumage
Dont la nature les a peints,
Et leur céleste mélodie,
Plus aimable qu'en Arcadie
N'étaient les flageolets des Dieux,
Prend elle-même ses mesures,
Choisit les tons, fait les césures,
Mieux que l'art le plus curieux.
L'eau de sa naturelle source
Trouve assez de canaux ouverts
Pour traîner par des plis divers
La facilité de sa course ;
Ses rivages sont verdissants,
Où des arbrisseaux fleurissants
Ont toujours la racine fraîche ;
L'herbe y croît jusqu'à leur gravier,
Mais une herbe que le bouvier
N'apporta jamais à sa crèche.
Ces petits cailloux bigarrés
En des diversités si belles,
Où trouveraient-ils des modèles,
Qui les fissent mieux figurés ?
La nature est inimitable,
Et dans sa beauté véritable
Elle éclate si vivement
Que l'art gâte tous ses ouvrages
Et lui fait plutôt mille outrages
Qu'il ne lui donne un ornement.
L'art, ennemi de la franchise,
Ne veut point être reconnu ;
Mais l'Amour, qui ne va que nu,
Ne souffre point qu'on se déguise.
Les Nymphes au sortir des eaux,
D'un peu de jonc et de roseaux
Se font la coiffure et la robe,
Et les yeux du Satyre ont droit
De regretter encor l'endroit
Que le vêtement leur dérobe.
Si vous saviez que peut l'effort
De votre beauté naturelle
Et combien de vainqueurs pour elle
Implorent l'aide de la mort,
Vous casseriez ces pots de terre,
De bois, de coquille, de verre,
Où vous renfermez vos onguents ;
La nuit vous quitteriez le masque,
Et perdriez cette humeur fantasque
De dormir avecque vos gants.
Lorsque vous serez hors d'usage
Et que l'injure de vos ans
Appellera les courtisans
À l'amour d'un plus beau visage,
Quand vos appas seront ôtés,
Que les rides de tous côtés
Auront coupé ce front d'albâtre,
Tâchez lors d'escroquer l'amour,
Et si vous pouvez, chaque jour
Faites-vous de cire ou de plâtre.
Si le Ciel me fait vivre assez
Pour voir la fin de votre gloire
Et me punir de la mémoire
De nos contentements passés,
Je crois que je serai bien aise,
Ne trouvant plus rien qui me plaise
Au visage que vous aurez,
De revoir l'Amour et les Grâces
Et d'en aller baiser les traces
Sur le fard dont vous userez.
Mais aujourd'hui, belle Perside,
Vos jeunes yeux seront témoins
Qu'il faut un siècle pour le moins
Pour vous amener une ride.
L'Aurore, qui dedans mes vers
Voit apprendre à tout l'univers
Que votre beauté la surmonte,
Arrachant de ses beaux habits
Et les perles et les rubis,
Elle pleure et rougit de honte.
Elle n'est point rouge au matin,
D'autant que Tithon l'a baisée,
Et ne verse point sa rosée
Pour la marjolaine et le thym.
La rougeur qui paraît en elle,
C'est de voir Perside si belle,
Et l'humidité de ses pleurs,
Quoi que chante la poésie,
Ce sont des pleurs de jalousie
Et des marques de ses douleurs.