«
Mon frère, je me porte bien,
La Muse n'a souci de rien ;
J'ai perdu cette humeur profane ;
On me souffre au coucher du roi,
Et Phébus tous les jours chez moi
À des manteaux doublés de panne.
Mon âme incague les destins !
Je fais tous les jours des festins ;
On me va tapisser ma chambre ;
Tous mes jours sont des mardi-gras,
Et je ne bois point l'hypocras
S'il n'est fait avecque de l'ambre.