«
N'as-tu pas lu dans ma pâleur
L'amer secret de ma douleur ?
Cette âpre douleur qui me brise,
Faut-il que ma lèvre la dise ?
Et que j'étale en suppliant
Ma plaie ainsi qu'un mendiant ?
Ah ! cette lèvre est bien trop fière
Pour s'abaisser à la prière !
Rien n'a jamais pu s'y poser
Que le sarcasme et le baiser,
Et je mourrais de mon martyre
Qu'elle en ferait une satire...
(Retour, LIII.)